Variación 2 del poema número 9
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Primero estabas tú y el luego el mundo.
Fueron años buenos,
en tu espalda se podía leer
nuestra historia como
en la contraportada
de un libro de aventuras.
Mucho antes, hace tiempo,
Keats escribió una carta a Fanny Brawne,
"no puedo soportar el dolor de ser feliz".
Casi dos siglos después
tu y yo pasamos un verano
al sur de Londres,
en una habitación vacía y un espejo.
Después participamos de un exilio
convenido en otros cuerpos
que nos arroparon del inverno.
Fue necesario para descubrir
que las razas de la piel
no son las mismas que las del corazón.
Ahora nuestros ángeles vagan
como espectros en el paraíso
y en la mecedora del tiempo
nada es un cálculo al azar,
ahora sabemos que un espejo
en una habitación vacía
abre una dimensión desconocida.
O.
jueves, 3 de marzo de 2011
Poema nº 9. Variación 1.
Variación 1 del poema nº 9
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Primero estabas tú y el luego el mundo,
uno a uno puestos en fila,
imaginando el camino que recorre
una flecha hacía su destino.
Fueron años buenos,
en tu espalda se leía
nuestra historia como
en la contraportada
de un libro de aventuras.
Nos inquietaba el enigma
de por qué el dolor
no es lo mismo que el recuerdo,
en el fondo nos pudo la curiosidad
de resolver acertijos
y participamos de un exilio
convenido.
Luego vinieron otros cuerpos
que nos arroparon del inverno,
y fue necesario para descubrir
que las razas de la piel
no son las mismas que las del corazón.
Ahora que nuestros ángeles vagan
como espectros en el paraíso
sabemos que en la mecedora
del tiempo nada es mentira,
ahora sabemos que un espejo
en una habitación vacía
abre una dimensión desconocida.
O.
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Primero estabas tú y el luego el mundo,
uno a uno puestos en fila,
imaginando el camino que recorre
una flecha hacía su destino.
Fueron años buenos,
en tu espalda se leía
nuestra historia como
en la contraportada
de un libro de aventuras.
Nos inquietaba el enigma
de por qué el dolor
no es lo mismo que el recuerdo,
en el fondo nos pudo la curiosidad
de resolver acertijos
y participamos de un exilio
convenido.
Luego vinieron otros cuerpos
que nos arroparon del inverno,
y fue necesario para descubrir
que las razas de la piel
no son las mismas que las del corazón.
Ahora que nuestros ángeles vagan
como espectros en el paraíso
sabemos que en la mecedora
del tiempo nada es mentira,
ahora sabemos que un espejo
en una habitación vacía
abre una dimensión desconocida.
O.
miércoles, 15 de diciembre de 2010
viernes, 5 de noviembre de 2010
viernes, 15 de octubre de 2010
Poema nº 8
Lugares con alma
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“Alma se tiene a veces.
Nadie la posee sin pausa
Y para siempre”
Wislawa Szymborska
Van quedando menos lugares donde
sacar a pasear el alma,
sobre todo si es de día,
o está encendida la televisión,
(aunque está demostrado que de día
el alma es más clara y más firme).
El alma prefiere los interiores
y le gusta tener cerca cosas conocidas
aunque hay bosques con alma no muy lejanos.
el alma suele dormir en los cajones
donde se guardan los álbumes de fotos,
también le gusta dormir en los espejos o en las peceras,
el alma cuando se enfada hace un ruido parecido
al que hacen las cremalleras al cerrarse.
El alma se muestra tímidamente
entre las multitudes pero
es fácilmente reconocible,
ya que deja un rastro azul
como los ángeles y los besos.
incansable el alma apura siempre todos los instantes
como quien apura el fondo de las copas,
el alma vive entre sótanos y azoteas,
Como el enigma que esconden los fósiles
el alma aparece en las circunferencias que dibujas
y en el hielo que se derrite,
pero el alma es el fósil y el enigma,
A pesar de existir nos da miedo
que la muerte merodee en su presencia,
aunque morir para ella no es relevante.
O.
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“Alma se tiene a veces.
Nadie la posee sin pausa
Y para siempre”
Wislawa Szymborska
Van quedando menos lugares donde
sacar a pasear el alma,
sobre todo si es de día,
o está encendida la televisión,
(aunque está demostrado que de día
el alma es más clara y más firme).
El alma prefiere los interiores
y le gusta tener cerca cosas conocidas
aunque hay bosques con alma no muy lejanos.
el alma suele dormir en los cajones
donde se guardan los álbumes de fotos,
también le gusta dormir en los espejos o en las peceras,
el alma cuando se enfada hace un ruido parecido
al que hacen las cremalleras al cerrarse.
El alma se muestra tímidamente
entre las multitudes pero
es fácilmente reconocible,
ya que deja un rastro azul
como los ángeles y los besos.
incansable el alma apura siempre todos los instantes
como quien apura el fondo de las copas,
el alma vive entre sótanos y azoteas,
Como el enigma que esconden los fósiles
el alma aparece en las circunferencias que dibujas
y en el hielo que se derrite,
pero el alma es el fósil y el enigma,
A pesar de existir nos da miedo
que la muerte merodee en su presencia,
aunque morir para ella no es relevante.
O.
martes, 28 de septiembre de 2010
Dos y dos son cuatro, cuatro y dos son seis...
Era profesora de matemáticas y sus besos sabían a tiza. De eso hace ya mucho. Pero lo bueno de los números es que nunca cambian con el paso del tiempo. Me enseñó a sumar con los dedos de los pies, y yo aprendí a contar mentiras de dos en dos.
Hoy la he visto pasar en su coche, no sé porqué miré a su matricula, 2246, y me dió por cantar la cancioncilla infantil, 2 y 2 son 4, cuatro y dos son 6.... todo ha encajado al sumar pasado y casualidad.
Hoy la he visto pasar en su coche, no sé porqué miré a su matricula, 2246, y me dió por cantar la cancioncilla infantil, 2 y 2 son 4, cuatro y dos son 6.... todo ha encajado al sumar pasado y casualidad.
martes, 7 de septiembre de 2010
Cormac MacCarthy y unos buenos judiones castellanos
Empecé a conocer sobre él en un fin de semana que coincidí con unos cuantos buenos escritores en el Barco de Ávila. De esto hace ya por lo menos 4 años. La Asociación Española de Escritores nos invitó a pasar un fin de semana a gastos pagados, de hecho es el único fin de semana que alguien me ha pagado aunque no fuese en dinero común por escribir. El fin de semana fue raro, apareció Felix Grande vestido de negro y con su pelo blanco como siempre, hablando de Lorca y de Flamenco, con esa intensidad que tiene al hablar y esas manos tan cuidadas. También apareció Juan Manuel de Prada y le cayeron tantas ostias en forma de crítica provenientes del grupo que estabámos allí que el tio se rebotó y se piró. De hecho al volver hicimos un grupo vía mail (todavía no existía facebook) que lo llamamos "ostias volátiles" con el simple objetivo y placer que enviarnos insultos ingeniosos sobre nuestro amigo Juan Manuel.
Entre tanto por las noches, como buenas promesas de escritores nos reuníamos en el único pub del pueblo alrededor de copas y tabaco, y Jon Bilbao (que ya ha dejado de ser promesa, no como el resto) hablo de un tipo y de los personajes que creaba en sus libros que dejaban piel de gallina. En ese momento, entre las copas, los tantos nombres y los tantos libros que se cruzaban en la conversación, se me olvidó el escritor del que hablaba pero no de los personajes.
Tiempo después cayó en mis manos Meridiano de Sangre, y empecé a recordar aquella conversación porque en él aparecían esos personajes que ponían la piel gallina según Jon. Después profundicé sobre el autor. En pocas palabras, es un hombre de los que viven lejos y en silencio del tumulto de las editoriales y del Sálvame literario que se cuece en las capitales. Solo eso ya me hizo respetar sus libros de una forma extrema. Su vida es digna de estudiar, hay que tener narices para vivir así, tan lejos del ego, además siendo premio Pulizter y siendo el escritor de La Carretera y No es país para viejos.
Después leí que no tiene amigos literatos ni escritores, sus amigos son científicos, de hecho sus segunda ocupación es investigar en el Instituto Santa Fé de EEUU. Y eso me desconcierta tanto como para escribir esta entrada en el blog.
Entre tanto por las noches, como buenas promesas de escritores nos reuníamos en el único pub del pueblo alrededor de copas y tabaco, y Jon Bilbao (que ya ha dejado de ser promesa, no como el resto) hablo de un tipo y de los personajes que creaba en sus libros que dejaban piel de gallina. En ese momento, entre las copas, los tantos nombres y los tantos libros que se cruzaban en la conversación, se me olvidó el escritor del que hablaba pero no de los personajes.
Tiempo después cayó en mis manos Meridiano de Sangre, y empecé a recordar aquella conversación porque en él aparecían esos personajes que ponían la piel gallina según Jon. Después profundicé sobre el autor. En pocas palabras, es un hombre de los que viven lejos y en silencio del tumulto de las editoriales y del Sálvame literario que se cuece en las capitales. Solo eso ya me hizo respetar sus libros de una forma extrema. Su vida es digna de estudiar, hay que tener narices para vivir así, tan lejos del ego, además siendo premio Pulizter y siendo el escritor de La Carretera y No es país para viejos.
Después leí que no tiene amigos literatos ni escritores, sus amigos son científicos, de hecho sus segunda ocupación es investigar en el Instituto Santa Fé de EEUU. Y eso me desconcierta tanto como para escribir esta entrada en el blog.
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